Ciudad Psicosis

2010-10-26T17:44:00.000-07:00

Obscenas locales

Estaba perdida.

Estaba perdida esa revista que encontré hace tiempo.

Curatoria Forense.

Christian me dice que la Marilyn siempre busca a los difíciles, no se convence de que exista hombre que se le pueda resistir.

Para no sentir que ha perdido, para escapar de la frustración, inventa amoríos con los de la historia. Fantasea con ser la mujer de Duchamp,

la irresistible Sophie Calle,

devorarse como el zorro no lo hizo a Beuys y saltar al vacío con Ives.

Busqué en la revista alguna cosa que el mundo quisiera decirme.

Sólo había un "obscenas locales".

Mañana saldré a la calle sin sostenes, me quitaré la blusa y cuando alguien me mire

comenzaré a bajar mi mano

tímidamente

por debajo de mi falda.

2010-07-28T23:23:00.000-07:00

Audrey

Llegó de algún vuelo veraniego de Montpellier, Francia/bastardo Truffaut que me ha recordado mil veces M-O-N-T-P-E-L-L-I-E-R con ese hombre que amó a las mujeres/ .

Probablemente te has rendido a sus pies. Claro como no , ella habla en tu misma lengua, y suda su “master dans sciences économiques” /como sea/ por toda su piel, tan delicada, tan nívea , tan suavemente hermosa.

Y miro esa polera..que irónicamente es tan replandeciente y blanca, con ese rostro perfecto de Hepburn.Y y su nombre la condena a que quiera derramar todo el vino que no derramé la noche de San Juan sobre ella.

Y escucho a la Birkin...y no puedo borrar esa imagen que nunca he visto , pero que inunda mi cabeza como el más vivo recuerdo de siempre. Tu cuerpo, confundiéndose con el de ella, borrándose los límites entre tu pecho exquisito y su espalda elegante, conviertiéndose ambos espuma de mar.

Y todo lo que me seducía, ese pequeño sueño de pasear por las calles parisinas que quería mías , va quedando atrás ,volviéndose una náusea nocturna con olor a a Lempicka…

Ah! Y una cosa , creo que los pañuelos que suelo amarrar a mi cuello se ven mucho más hermosos en ella que en mí /ojalá pudiera ahorcarla con el mismo.. ja!/ También las faldas , los vestiditos ajustados y los tacos.

/¡¿oh so french no?!/

Claro..si después de todo ¿no es ella quien camina por tus pasarelas?

2010-06-09T19:02:00.000-07:00

Llévame fuera esta noche
Te amo más
profundamente
le sonrío a tus labios cantándome dulce.
Cierro los ojos y te veo
suave sobre mi
meciendo tu ternura
tus ganas interminables de amarme
ocultos en algún edificio viejo céntrico

enredados entre sábanas bailarinas
Llévame,
otra vez

otra noche.

2010-04-06T18:07:00.000-07:00

Anatamielada

Buscas el momento preciso, para puulsar un botón

y zas me dices que una chica sentada en el metro parecía triste.

Que te conmueve-que te enciende-que te inspira.

Suena cerca

suave

en mi oído

tu música

tu voz distorionadamente y bella.

Un clin y un clan, una cajita musical, tu mirada somnolienta , tu aroma dulce.

Tus dibujos paseándose coquetos ante mi,

payasos,

algo que parece la sombra de un Mao,

aún vivo

aún honrado en China

Anatomías fragmentadas

y vueltas a unir...

en tu cabeza

compositora

de sonidos, de dibujos, de óleos, de fotos tímidas, de aromas exóticos,

de frenesí

cuando me besas

el alma.

2009-04-09T08:59:00.000-07:00

A dos voces...

Entre notas traviesas tus dedos se enredan en mi cintura
y me cuentas como es que vas aprendiendo
/pienso que te debes ver precioso/.
Cada vez que lo /te/ escucho ,
una gota de un llanto /feliz / brota de mi pecho.
Tarareas suave y me dices como es que sale el aire ,
es que pareciese que respira con nosotros.

Audrey

2008-11-29T10:27:00.000-08:00

Llora por ti una lágrima pequeña cargada de sal.

Lloran las mañanas que desperté a tu lado, sin calor en este segundo, sin besos ni abrazos tiernos.

Lloran los parques que nos vieron recostados en sus pastos, donde más de alguna vez dormimos la siesta.

Llora mi pecho porque ya no te “protege” como una vez me dijiste.

Llora El Biógrafo porque quizás no vuelva a ver dos futuros amantes tan hermosos como lo fuimos nosotros.

Lloran mis oídos por el silencio de no escuchar tu voz dulce e infantil.

Lloran mis manos que no quieren conocer otras geografías.

Llora la plaza Brasil que nos vio enamorarnos…Llora el Bellas Artes porque ya no nos perdemos en sus pasillos.

Lloran mis horas y mis días porque amanecen sin motivo.

Lloran los mil “te amo”, los un millón de veces repetidos “mi amor” y el único adiós que nos dijimos.

2008-07-12T20:41:00.000-07:00

Lo bueno de llorar

El la mira…ella lo mira.

Caminan

El le habla…ella mira fijo y sonríe

Ella llora

El la busca

Se escriben

Corren

Se hieren

El la ama…ella también lo ama.

Te miro y pienso en nosotros

Me miras...te miro

Caminamos

Me hablas…te abrazo y sonrío

Te amo

Te amo...

2008-06-27T18:35:00.000-07:00

Una song en una calle escondida se asoma through de window …más abajo algo parecido a lo que dibujamos en nuestras conversaciones dice “SE ARRIENDA”.Caminamos a ese lugar con nombre de libro y entramos tímidamente.

1, 2,3…histérica- dramática- obsesiva…1, 2,3… inquieto-adicto-vivaz.

Entre vasos inundados de risas y juegos de palabras nacen los tríos que acumulados se vuelven enfermizos .El viejo truco para saber cuan mareada me hace sentir el alcohol…si la imagen se queda pegada en mis cabeza.

-¿Estás mareada?

-Ay si..si lo estoy…

Y no creas que me da vergüenza, me siento cómoda a tu lado y recordando los antojos que constantemente satisfacemos al paso de alguna galletería.

-¿Qué hora es?

-Las nueve

-Pide la cuenta

-Vamos rápido, rápido.

-No entiendo, no entiendo.

La fila de gente nos separa de la puerta y aunque atrasados, sin querer quedamos en la mejor ubicación.

LOVE LOVE LOVE LOVE LOVE LOVE LOVE LOVE LOVE LOVE

Cuatro figuras bailan, cantan y le gritan al amor...una de ellas nos dibuja un corazón en el aire, encerrando nuestros cuerpos abrazados en la sala. Te sonrojas, me escondo en tu hombro…A la salida me esperan tus besos y ojos brillantes.

Te abrazo para que la noche no acabe.

Explosión de love…

2007-11-01T13:56:00.000-07:00

De Kapuscinski a Rebeca y otras cosas

(Sin editar)

Ya acostada, te escribo sobre este día torpe, un poco de los últimos.

Sin mas que decir que bastante vacíos, inevitablemente acostumbrándome a que no es mi casa… ¿qué será de ella?… ¿de mi cama cuando me vuelva a dormir?

Pienso en las horas…tantas ya hacen que dejé de ver tu pelo y bese tus labios rojos de noche, ¡qué noche mi amor! el silencio nos ocultó bien bajo las frazadas, innecesarias cuando nos abrigamos juntos.

Tu cara a medio dormir tus ojos aún y siempre vivos, tus manos tiernas, tu apego irresistible cuando me despiertas para que te deje un lado en mi cama.

Hoy leí a ese que esperaba cada sábado, siempre en la misma revista, siempre en la misma página, ese con el mismo sabor dulce del olvido y la nostalgia, anécdotas irrelevantes que sin ellas seríamos nada.

Que soberbio pensé, y más tarde te lo dije.Que soberbia su forma de decir los proyectos privilegiados que pocos y nadie pudo tener con Kapuscinski ¡que personaje no! Llega cuando las ansias de comprar nuevos libros permanecían alejadas de Santiago, de mis calles favoritas y todo lo que tenga que ver con ese sector que sin querer siempre visitamos, ese que es nuestro…si , el mismo que nos escucha amarnos, el mismo que nos posa de un amargo café, o esa pequeña y elegante galería tan sugerente, el mismo que te sorprendía recorrer al principio, el mismo del que recordabas sus calles para aclarar el mapa en tu cabeza, el mismo que nos da desayunos, almuerzos o helados dependiendo de la hora.

Anoche sin imaginar algo más que el cariño que siempre quise de una persona como ella, hablé con aquella mujer que desconocida llegó a vivir a la casa de mi tía, a cambio de los cuidados tan dulces que pueda tener con todos. Me hablaba siempre así, atenta rápida, vivaz…sabes...y anoche conversamos así mismo, ella entre loza que lavar y su delantal para no mancharse con el aseo que debe hacer cada día.

Siempre pienso en que cada persona es una historia que debe contar y esta vez ha sido la que mas me ha sorprendido.

Vivió 20 años en una Argentina prometedora, mas al menos que Chile en los 80.Su madre la abandono tras morir su padre y ella se crió con una abuela (lo que supe por mi tía).Tiene el pelo rubio, teñido por los viajes y un peinado alto que la hace parecer mas joven, su acento a pesar de chilena, se mantiene de la tierra que la acogió, de su Palermo querido y bohemio.

Me dijo que allá tenía sus cosas, un departamento no grande pero si cómodo, sus amistades, su mundo lleno de libros…conoce a Freud, le gusta Cortázar y Márquez…

En un arranque planeado con anticipación viajó a Cuba, a la vida y un mes, se quito la venda y cuenta lo decepcionada que se vino de Fidel, pero que a su Che –y digan lo que digan-lo lleva en la sangre y en su socialismo que se escapa al pronunciar unas cuantas palabras…Se da cuenta de lo mucho que le falta a esta tierra , no entiende el poco respeto que existe , la poca educación en las casas, y todo lo que se transmite cuando se camina por su calles…

Vuelvo a leer estas palabras escritas hace meses…vuelvo y recuerdo su cara y su peinado opacamente rubio. Ya no trabaja ahí ..quizás donde…al menos sé que entre “Artes y Letras” se lleva mi recuerdo bajo el brazo.

Enero ,2007

Anaïs Nin

2007-10-29T20:07:00.000-07:00

De aquella vez con Violette, la desconocida del Sena

Tenía ese no se que francés…un poquito de Cortázar perdido entre líneas…un poquito de jazz para besarse en una pieza con poca luz.
Frases que te hacen soñar por las noches…
Tenia amor…por sobre todo amor…algo de locura..de la buena..de esa que sana en tiempos de invierno.

Un teatro que cabe en un bolsillo…una calle ...para susurrarte algo al oído /escúchame : Je t’aime/ .

Anaïs Nin

2007-02-10T16:39:00.000-08:00

"Mujer desnuda fumando en la ventana"

Despúes de haber pensado en comprarle una cigarrera roja que combinara con su cartera llamo y marco el número de mi papá.
Me dice que el no será parte del mal hábito de mi madre : sus cigarrillos y esas cosas-quizás un libro estaría bien-¿has visto alguno?-y la verdad es que no lo había hecho, antes preferí caminar por el centro para ver si las vitrinas me daban alguna idea.A la hora de regalar siempre se me aparecen pero el cuerpo cansado y el sueño en los ojos impedian que se me ocurriera algo.
Paseo por galerías.Me desoriento al salir.Entro una y otra vez para para llegar por donde había entrado.Qué libro, qué libro...y como si de casualidades se tratara justo frente a mi estaba esa tiendita tan propia de la calle Huérfanos, con colores fuertes capaces de distinguir el buen gusto aún cuando no se conoce.
Entro.Busco con la vista a alguien que pudiese ser vendedor.Había poca gente, de esa que se pasa del trabajo o aprovecha el último día de compras de Navidad para tentarse con alguna portada sensual o interesante o fome...o sobria o barroca...o sugerente o misteriosa o negra o blanca o multicolor, para enamorarse o desenamorarse, para recordar o para olvidar.
Aparece él, el chico de la librería.Aparece saliendo de una bodega , con una de esas poleras desteñidas, gastadas de tanto dormir con ella, un pantalón rasgado bastante veraniego-y como no , si ya han pasado dos días desde que llegó el sol con toda autoridad.Pero hoy, justo hoy, el día despertó tapado en blanco por la nubes, tibiamente y denso.Y yo con chaleco-me dije- por suerte ya me había sacado las panties con mariposas azules.
Me habla una voz tranquila, como disfrutando de su mejor sol, ese que él y no yo ,vió para usar polera y short.Le dije que buscaba un libro para alguien que no le gusta leer.Me sonrió por aquella contradicción, me preguntó qué le gustaba.No supe repsonder, en realidad no lo sabía :" no se lo que le gusta".Inventé que le gustaba algo así como "la cosa esa de las energías",aquel mundo místico que responde a esa clarividencia que tenía cuando era niña y que el miedo la hizo perder.
Me llevó hacia ellos, hacia esos libros.Me acordé de esa vez que escuché a una mujer hablando de esa otra que a su juicio escribía muy bien : Serrano.
Me pasa algunos.Parecía ser parte de todo esto.Parecía querer al igual que yo adivinar el título del libro que tuviera mejor bienvenida de alguien que los ignora.
Leo la contratapa de uno, para encontrar una palabra, solo una que me atrajera y bastara para convertirme en cómplice de mi género.Pensé como mujer...pensé como mi mamá.
Le dije lo difícil que era,nunca había buscado algo así para ella.Ríe.
Me mira y me dice con total inocencia :"ubicas este...quizás pueda gustarle". "Historias de cornopios y famas".Le dije que no, que ese era solo para mi, que mi mamá no lo conocía, que era yo quien deliraba con Cortázar.Lo deja ahí y busca otro título que no fuera mío.
Mi papá no me volvió a llamar, entonces lo hice yo.Le pedí que me anotara los títulos y que me esperara.Los escribe en una boleta un poco arrugada,sin números ni ventas.Me mira con ojos de "los clientes siempre hacen eso y no vuelven", pero para su tranquilidad y la mía le dije :"espérame que vuelvo".
Satisfecha con la llamada ,entro nuevamente en la tiendita.Imaginé a mi mamá y su nuevo estilo.Imaginé que la música le haría bien:"Tranquilidad", con temas como "Escuchando mi yo interior".
Había tanto...tanto de Nina Simone, tanto de Edith Piaf, tanto de las películas que siempre me han gustado, tanto de los libros de siempre.Pensé en como compraría todo eso...de a poco, obligadamente de a poco.
Fui a la caja feliz de haber cumplido mi promesa, le dije a aquel chico lo que llevaba.Feliz él también me dice :"te voy a regalar un libro".Me sorprendí ante tan inesperado obsequio, que mejor que eso pensé.
-Gracias.
-Eligue uno.
-Eh...recomiéndame-Él busca uno, sin saber nada mas que el nombre de los que estaban.
-Ese
-Está bien...mujer desnuda..."Mujer desnuda fumando en la ventana".

Anaïs Nin

2006-12-31T08:44:00.000-08:00

De vejez y otras historias

"Que anda solo y esperando
Tiene la tristeza larga
De tanto venir andando
Yo lo miro desde lejos
Pero somos tan distintos
Es que crecio con el siglo
Con tranvia y vino tinto"

Se despidió de la familia y un día partió.Desde hace tiempo ya lo tenia planeado: tomaría las últimas cosas que le quedaban para llevárselas y no volver. No se si tenía mucho o poco o quizás nada, el dinero no importaba, en realidad nunca importó, recibía lo poco que le daban para comprarse "La Cuarta" y tal vez un poco de ají para el pan y disfrutar el último sabor agradable que recordaría antes de partir.
Su última pelea, recuerdo bien, fue para un año que se decía nuevo, pero para alguien que había vivido ya casi 75 era solo uno mas, predecible como los últimos 10 y sin muchas ganas de hacerlo mas agradable.Ella le gritó que no lo amaba, desde hace mucho que no, que el matrimonio solo fue la posibilidad de verse en otro lugar que no era el que odiaba, de verse como ama y dueña de alguna casa, las que luego serian cinco.No, ya no lo amaba, o nunca lo amó.El ..resignado y sin lágrimas que llorar escuchaba lo que tantas veces pensó y llegó a imaginar, guardando una clara esperanza de que lo que siempre temió cambiara ingenuamente solo con no desearlo .
Una vez lo vi leyendo, después de haber bebido su sagrada taza de té -una de las tantas costumbres que heredó mi madre- después de haber comido unas tostadas -que para mí eran las mas ricas del todo el mundo- esas que una vez él , más joven, más despierto de su sueño , me enseñó a hacer tras haberme obsesionado con ellas. Me dijo que le gustaban las novelas policiales y que hace tiempo había dejado ese hábito de juventud para cuidar a su nieto, el último. Me confesó entre gestos que dejaban entrever un llanto muchas veces llorado en silencio y solo con la mirada, que mi abuela no lo amaba,al contrario de él, que aún la seguía viendo como una musa un poco desgastada con kilos de más, pero capaz de conmover a cualquiera con su pelo sin teñir en años, donde las canas , las más rebeldes se mostraban con soberbia para decir que el tiempo no pasa en vano. Sus ojos verdes, de cristal, con la mirada penetrante, las manos amorosas, y la cintura que alguna vez fue como la mía. El siempre la quiso y con la cabeza gacha obedeció sus caprichos, le buscó algunos más solo para complacerla a cambio de una caricia, solo una ,que le hiciera seguir levantandose en las mañanas y buscarle el sabor preciso a la leche que le subáa a la pieza para despertarla.Le dije que no dejara de leer, que me siguiera hablando de sus libros , porque yo también lo hacía, y buscaba en palabras viejas algun significado crucial para mi vida.
Una mañana , la misma de su última pelea, desperté habiendo soñado como sería su viaje, ese que a todos nos da miedo planear, porque nunca se vuelve, ese que solo él quiere hacer luego de haber gastado su pobre fortuna y esperanzas de cualquier tipo, de haberse gastado su vida entera buscando poca felicidad en pocos lugares con poco y poca gente . Ya no me hablaba, ya no jugaba conmigo, ya no me miraba ni nos decía a mí y a mi prima que éramos sus palomas, yo la blanca y ella la negra.Solo se dejaba regalonear con lo único que al menos yo podia ofrecerle cada vez que se refugiaba como un niño en las manos y cuidados de mi madre, una agüita de menta, servirle a la hora la cena mientras ve "El Termómetro".

Es triste pensarlo y solo poder escribirle algo mas de veinte lineas, para toda su vida aunque ingrata, intesa o tal vez hermosa, es triste saber que aún no se va pero la resignación que transmite me hace soñar como si lo hubiese hecho hace mucho. Es triste porque su vida no es, ni será,ya fué...ya se fué.

Anaïs Nin

2006-12-21T13:46:00.000-08:00

Paris in Love

Abro los ojos para mirarlo mientras se hunde en mí, mientras me besa y sus labios enrojecen.
Abro los ojos en la mañana cuando el sol con un rayo tímido me despierta y me recuerda que siempre esta en mi. Me miro de frente al espejo y noto que su color y el mío se mezclan entre acuarelas , frases tiernas, un ir y venir de un “te amo”, de besos color caramelo.
Corriendo bajo descalza a imaginar el día en que le sirva desayuno después de haber hecho el amor y servirle eso que aprendí a hacer porque a el le gusta …esa dulzura con la que se juega en la cocina y otras partes.
Voy hacia el pasto que siempre buscamos, ese que abrazamos aquí y en el cielo, para dormir, para reír, para leer con su cuerpo apoyado en el mío, para comer manzanas verdes o la fruta más fresca de la estación.
Duermo una siesta para seguir soñándolo un poco más de cerca…dormida o despierta ...porque te amaré en todas mis vidas.

Anaïs Nin

2006-10-18T15:10:00.000-07:00

Recuerdo de papel
¿En qué piensas?
En mi propia historia.Es un cuento ¿quieres oirlo?

Había una vez…muchas veces..había siempre…una niña…que miraba el cielo , miraba las estrellas, miraba los libros y los sueños.
Ingenua, y por lo mismo a veces débil , no creía en el fin…
Cada noche antes de dormir, cerraba los ojos y repasaba su día, buscando una gota de felicidad…miraraba a través de los recuerdos, de sus páginas recién escritas, con la tinta fresca aún…miraba su propia alma…siempre pequeña…
Se preguntaba hasta donde llegaba el universo,cuán infinitos eran los números…
Cuando se va creciendo se descubren cosas, pero lo increíble es que ella no crecía…se encontro así con un aleph…invento el de ella cuando leyó a Borges…
Todas las noches trataba de reunirse con ese aleph..que mas tarde se convertiría en ella misma.
Todas las noches muere, para volver a nacer…con el sol…y si no lo hay…al menos se sabe que existe…es eterno.
A veces vive en un bosque, otras y la mayoría , en las estrellas, dice que viene de una…y las pinta cada vez que siente esa magia…pinta de colores…pinta con el corazón.
A veces se reúne con gente que también comparte su niñez olvidada…ella anhela hacerlos recuperarla…es un tesoro que siempre apartan…ellos ..los adultos.
Una vez quiso crecer…entonces murió , durmió el sol, salió la Luna seria…solemne en la noche..
Quiere magia, quiere amor,quiere compartir un secreto…y... vida.
Sola se sienta y mira las luces a su alrededor…se detiene para observar, para sentir, un segundo mas feliz como dicen por ahí.
Inventa cosas…inventa que tendrá un hijo al que le dará todo su amor..y es que tiene demasiado dentro…
Esparce letras que provoquen sensaciones…despierta al silencio paa que le cuente que es lo que tiene para ella.
Le gusta viajar…siempre lo hace, inmóvil pero con la imaginación caminando enormes distancias…recorre su universo..nuevamente.
Pensó que saldría…que tendría un motivo evidente para ser feliz, esperaba con ansias esos días…donde vería alguna casa dejada en su bosque..
Pensó que desde allí contaría todos los días un poco de sus cuentos…y a pesar de que aquello no sucedió y no sucederá hasta dentro de muchísimas noches más…lo hace..porque le gusta regalar estrellas.
No es otra historia más, es una que se puede contar, porque esta vez se entenderá, se comparte un lenguaje,se comparte eso que no se extingue.El ánimo va de la mano con las cosas que nos hacen feliz.Ella lo sigue siendo, aprovecha las horas libres para soñar con lo que hará luego…no es un juego, es SU realidad…porque no sabe si vive en el mundo de todos…una vez se lo preguntaron: “ ¿de dónde vienes?”…entonces supo quien era...ya encontró como hacerlo.

Anaïs Nin

2006-08-25T15:54:00.000-07:00

Amor Amarillo

Mañana me pondré esas zapatillas viejas, guardadas porque no combinan con nada, compradas con mal gusto.
Usaré ese bolso amarillo , mágico,que compré a luca un domingo en la noche, cuando me junté con esa amiga comunista que he tenido desde el colegio. Me echaré ese perfume que te gusta, para que te acerques a mi cuello a olerlo y sentirte . Me vestiré con algo lindo ...para que te den ganas de abrazarme. Y te esperaré sentada al otro lado de la vereda para que me puedas ver. Te miraré, te buscaré solo a ti entre la gente.
Te traeré conmigo, tal vez te muestre algo que me atraiga... o me enseñes algo de economía y yo de poesía. Caminaremos y comeremos dulces una vez más, me harás reír con lo más cotidiano, con películas yanquis o por como se mueven cuando molestamos a los señores gatos de Concha y Toro.
Nos sentaremos en el umbral de una casa vieja y nos tirarán agua del segundo piso, para no dejar impregnada sus puertas con tanta juventud.
Inventaremos identidades a los desconocidos .Me abrazarás tanto que dolerá. Tomaremos una micro juntos…una para los dos, el chofer querrá dejarte abajo… pero como no querrá ser testigo de mi tristeza durante el viaje abrirá nuevamente la puerta...subirás, yo más feliz que nunca de que lo hayas hecho.Te bajarás donde corresponde…solo por hoy.

Anaïs Nin

2006-08-23T15:49:00.000-07:00

Adieu!

Tengo alguna canciones guardadas que descubrí mientras estuvimos juntos..Un poquito de tu estilo. Son de esas que me erizan los pelos, que invocaban tu piel.Están ahí, quietas, saben que no pulsaré play.
La fantasía se va quedando atrás, puedo olvidarte, puedo cerrar los ojos y no verte sobre mí, puedo ir sentada en una micro y saber que el olor que me estremece es solo el de aquel tipo que va más adelante. Puedo encontrar inspiración en todo lo que no es tuyo. Puedo salir y andar tranquilamente por Bellas Artes, puedo inventar paseos un domingo por la noche. Puedo saber que soy yo, que es EL, que es SU olor, que es SU pelo el que brilla con la luz, puedo distinguir sus pasos y ojos a kilómetros, la mala vista no me lo impide.
Quedaras ahí, el polvo te borrará, y cada vez que vuelva a probar el sabor del tequila querré vomitar, querré saber que has sido lo peor de mi, ya no dueles.Podré dormir tranquila…así lo haré

Adiós hasta nunca.

Anaïs Nin

2006-08-18T19:02:00.000-07:00

Especie

Estaba fuera de esa enorme puerta. Bebió demasiado…se notaba en su rostro

La vi..frágil en medio de la calle y recordé a Manuela Martelli….

Era increíblemente hermosa; si no hubiese estado a la espera de mis pequeños reflejos , la hubiese besado... para probar su locura.

Gritó, le gritó a los que pasaban por ahí y se detenían a mirar el desequilibrio de sus pies.

Jugó a tener un hijo que derrepente salió por el pasillo del colegio, desorientado buscaba a alguien que no era ella, quizás la vergüenza lo detenía a seguirle el juego. Decepcionada se fue…enojada con el mundo, injusto…. en la mitad de la semana.

Anaïs Nin

2006-08-06T13:53:00.000-07:00

RETRO

Ordeno revistas, a veces se hacen demasiadas, siempre guardadas en la misma caja, quizás en algún momento las lea o las recorte...un vicio que me mantiene ocupada tardes enteras de domingos...
Existe la idea de que mis hijos o mis nietos alejados de esta parte de la historia sean testigos de ella por mi :"en el período de la señora Bachelet", y los pingüinos", y la delincuencia..en fin eso que nuestros viejos nos resumen :"en mis tiempos las cosas...blabla"
No se que tan práctico sea guardarlas...si hay algo que debo hacer con mi futura descendencia es contarles yo que sucedió, como lo viví, donde estaba cuando lo viví...así ellos serán parte de esta vieja , no solo por una par de genes en común..sino porque también pertenecen a mi alguna vez presente. Así podrán decidir si siguen a su abuela o madre, si es que quieren resucitar las páginas pasadas, esas que escribo cuando puedo.
Así podrán decir que hay algo de antes que aún pueden imitar...si es que existe algo de revolución.

Anaïs Nin

2006-08-03T17:47:00.000-07:00

Mon univers diaphane

Sentí el pecho acorralado , sentí ganas de escribir...pero no podía, la micro ya tomaba velocidad y con eso los pensamientos, todos juntos , golpeaban mi cabeza para transformarse en letras...ellos los muy caprichosos, me devoraban por dentro.
Suspiré para esfumar las ganas de llorar...suspiré más hondo para contener las palabras y olvidar, para guardarlas y soltarlas en un lugar seguro, pero todo, hasta el cerrar los ojos multiplicaban la inspiración dolorida.
Bajé perdida, con los ojos hinchados por el sueño y el llanto que lloraba hacia dentro.Confundí un puente con una escalera que me llevaría al cielo y arrastré los pasos para sufrir un poco más.
Comí algo dulce para mitigar la frustración de no haber sido salvada...tendría que haber sido de esa manera, tendría que haber sido el único que ahora puede hacerlo...pero un poco de suerte y el teléfono responde.
Me llama desde lejos, me habla con las voz quieta y relajada , suave como música...me calma...sin embargo , quería llorar, llorarle , necesitaba de sus abrazos y su risa , la que por la noche guardo...necesitaba de su amor.
Sin golpear más , salieron y se posaron junto a EL; cada gota que brotaba de mi, desgarraba un poco de recuerdos.Entonces, me convertí en miles :desde que salí de aquel lugar que me acogió treinta y ocho semanas hasta que vi la luz del mundo , esa que veo siempre, esa que me cegó ayer.
Los minutos traviesos corren para dar cuenta del tiempo...el tiempo que se detiene cuando me mira, el segundo "eterno" que se dilata hasta más allá cuando me roza por casualidad...el universo.

El viento vuelve para darme aire...y respiro una, dos,tres, infinitas veces...le respiro al oído , ya puedo reírme...ya puedo ser feliz.

Anaïs Nin

2006-06-29T15:36:00.000-07:00

"Mon rêve, ma montre, mon penchant " (II parte)

-"Bellas Artes", me bajo, miro hacia el frente "Café Bizarro".Sigo caminando, mi objetivo parecía ser claro.Abro la puerta, majestuosa ante mi ;valor de la entrada $300.
-Para estudiantes .
-Pago y veo que está rodeado de pequeños estudiantes,uno me mira extraño como si me conociera, quizás de otra vida. Parto por el mismo piso... "Sutil",Francisca Sutil. No me llamó la atencion hasta recorrerlo dos veces. Cuando se va de la nada no entiendes el lenguaje que se quiere expresar en las cosas que se presentan como parte del camino. Cuando salí de la sala , y vi de lejos su obra, pude reconocer el desgarro de los colores, la esencia misma de la pintura, no como expresión "expresada" (valga la redundancia) sino como elemento. Tres fases : la primera trabajada rudimentariamente con papel hecho a mano, pulpa de algodón,algo que nos devuelve a las raíces mismas, lo que germina en la tierra. Los motivos eran simples elaborados con profundidades de palabras analogándolas con las mismas pinturas. Espirales y galaxias se dejaban ver en el yeso pulido con colores contrastados;no le di importancia... era solo yeso, pero cuando se descubre la esencia del trabajo ,más que el trabajo en si,descubres la mirada del autor..entonces imaginas como aquel cuadro que parece ser uno más, fue recorrido por sus dedos , estudiadas pinceladas impregnan la tela con un poco de eso que parece dar vida. La tercera, eran barras en degradé -De nuevo a la insignificancia-pensé, pero observando detenidamente y jugando con la distancia, comprobé la presencia de cada una de ellas. -Nada al azar-me dije. Satisfecha de la muestra ,bajé a lo que realmente iba: ampliar un poco el repertorio ya visitado en una incansable busqueda de SU muestra en alguna altura perdida en Apoquindo. Elliot Erwitt,sencillo, sugerente, obras sin títulos invitaban a la "no reflexión" de la fotografía, a dejar por un momento el ojo (aunque amateur) critico, de sombras y luz, brillos etc. solo pedían una dosis de "primera impresion".Había de todo,desde el "Che"a Don "Fidel",Marylin Monroe con una bata blnca y el peinado un pco desarmado, y otras celebridadesque nos recuerdan que la farándula es irresistible. Había también un espacio de crítica : segregación racial ,el escenario de una Segunda Guerra Mundial,matrimonios con los partícipes desnudos,chicas de algún barrio de París, maquillándose para el encuentro.Ojo preciso para cada minuto imprevisto. Recorrí nuevamente, con pasos cortos. Subo la escalera y leo algo sobre la magia :
"Hombre y magia.La conexión del hombre primitivo con la magia es la expresión natural de la necesidad que tenemos los seres humanos de conectarnos con las fuerzas de la naturaleza .Con el tiempo, esta relación comenzó a ser degrada y desvalorizada, entrando en la calificación de la superstición.Al darle a la razón un predominio sobre la intuición nos fuimos quedando desprovistos de la forma mágica de conocimiento; una manera de acercarse al mundo sin intermediarios, que nos hacía ser y sentirnos parte de todo lo existente.Quedamos solos, dessarraigados, sin lazos de pertenencia a algo más que a nosotros mismos.Mi llamado a reencontrarnos con la magia no significa restaurar los antiguos ritos , sino volver a sus principios , que son parte de la esencia y origen del hombre. Para estableces así, nuestro contacto con el todo, recobrar la percepción de unidad y capacidad de asombro.Postulo la magia como constituyente de la conciencia, reencantándola con nuestra visión y asumiendo que el único método válido para el acercamiento a lo mágico es la experiencia directa sin intermediarios. Visualicé esta instalación para que, atraídos por el poder de los colores, formas, sonidos luces y movimientos, nos enfrentemos libremente a giros de magia y seamos capaces de volver a imaginar. KEKARUIZTAGLE"
Entro,era una pieza oscura, de esas que guardan los más bellos secretos.Una gigante caja musical con pequeñas ranuras despiertan curiosidades.Dentro, una bailarina de puntitas sobre un caballo azul, nunca lo olvidaré.Un caballo con expresión dulce y a los lados millones de muñecos danzandode colores increíbles.Y en el ambiente... una canción.Lloré por dentro, una lágrima se asomó, me sentí niña ,llamando a esa infancia que dejé atras apresuradamente ..y que hoy trato de recuperar,ya un poco desfasada. Y miré,miré mucho rato...quería recordar siempre ..esos muñecos,esa bailarina , esa canción. Sueños de colores.. Salí, todavía en la dimensión de la cajita,fui al último rincón que debía explorar para sentir que no podía más de tanta emoción vivida.Arte chileno contemporáneo :casual..mixto...crítico ...pedí mis cosas en custodia y me fuí avanzando por Lastarria, descubriendo un nuevo camino,esperando que el día acabe para soñar un poco con aquel caballo, dejando atrás los recuerdos, viviendo a gotas,aprovechando los últimos minutos de la tarde.Subí al metro, al último vagón...fin.
-Puede sonar fetichista, pero creo que te conozco desde hace mucho a pesar de que no puedo recordar bien las facciones de tu rostro...eso me gusta...tal vez ahí esté la magia...
-Quizás en otra vida.
-Quizás no.
-¿Qué te hace explotar con alguien como yo de esa forma?¿Qué te inspiro para que hagas esto...?Perfectamente podría ser yo un pelmazo insensible...y arriesgarías tu intimidad a un par de muros por ojos.
-Si, podría ser,quizás el misterio que envuelves..podría ser,pero no sería en vano. Necesitaba hacerlo ..así es,así será cuando escribo.
-Cierto...nadie enciende una vela para guardarla en un cajón, a veces necesitamos mostrar lo que hacemos, a quien sea, y calmar nuestra sensación de ahogo. Que más puedo decir...gracias podría ser...cuando las palabras sobran, es mejor callarlas.
-No conmigo...demasiado ansiosa.
-Hahaha...ahora...¿Ansias de qué?
-De que hables, que digas lo que crees es mas práctico callar.
-En fin...me sorprende tu capacidad de ver las cosas con otros ojos, mas allá de lo que el común suele ver, relacionas todo con raíces de tu interior, infancia, angustias, traspasas la barrera de lo empírico para crear un pequeño mundito subjetivo...tu propio "sueño de colores"...Gustas de la observación y la soledad igual que yo, ellos te dan un campo más amplio para poder meditar y trascender...recurres a los mismos barrios que yo para conectarme conmigo, el Bellas Artes, el Forestal, sobre todo el Lastarria, esos parajes me inspiran cierto aire a libertad, niñez, un lugar donde puedo ser como sólo yo se que quiero serlo, sin críticas, sin nadie más en el mundo, sólo yo...puede que te pase eso, eso evoca por lo menos tu escritura en mí.
-Es eso, quizás por eso te conté...conexión
-Cierto...entonces...ansia satisfecha?
-Si...así es...satisfecha..por ahora.

Anaïs Nin

2006-06-28T20:44:00.000-07:00

...Frutilla Feel.. Il me parle tout bas.... (I parte)
(Dedicado Bartolomeo Le Meillieur)

-Quiero contarte mi día. Aunque no quieras escucharlo al menos miénteme , dime que si. Me siento inspirada y quiero descargar todo eso contigo.
-Venga...
-Me desperté en la mañana, no me quería levantar, la noche me hizo dormir penas, dolores que despiertan con furia en la mañana y te recuerdan que es y como se deben vivir los días.Entré en la ducha y recordé (como siempre lo hago) que los pensamientos parecen aclararse. Dicen que es en la ducha donde tu cabeza recibe mas oxígeno por lo tanto puedes pensar mejor.
El agua deja de escurrir por mi cuerpo y comienza el ritual :mecánico, aún no florecen los sentimientos que marcarán el día. Voy a mi pieza con el aire tibio antes de salir de ella hacia el baño.Me visto .y pienso algo que ahora no recuerdo. Converso sola, le hablo a EL, o quizás nadie, le explico porque me siento así,así como no se.
El fin de semana leí algo sobre el silencio... busco el mio interior para asumir lo que ha pasado, para no buscar respuestas, para quedar en blanco y a la deriva.
No alcanzo a tomar desayuno, reemplazado mas tarde por millones de dulces ;he bajado de peso por lo que no reprimo las ansias.
Voy en el auto, con mi papá; escucho una voz que me recuerda el verano :Alfredo Jocelyn-Holt, siempre tan señor, siempre tan patrón de hacienda de sigloXVIII. Recuerdo la vez que converse con EL sobre política y el golpe que trataba de esconder en mi mano por las estupideces que hablaba ¡ tan básico y de RN!!
-Haha wak
-En una casona antigua ocupa lugar el destino de este año.El sol invernal parecía dar una muestra de calor, así que me ubique cerca de sus rayos para terminar tareas pendientes. Entonces llega el...un chico infantilmente-patético , el que me ha acosado este último tiempo, con miradas devoradoras me intimida.Me habla ,le hablo sin mirarlo porque temo descubrir sus pensamientos más profundos,quizas sea un psicopata.Bajo la escalera , buscaba a mis nuevas compañeras de camino.Por esas casualidades una de ellas va subiendo, sin saberlo, a rescatarme de aquel encuentro inportuno, la abrazo y le digo que la extrañé, que se terminó todo .Salimos y entre cigarrillos y dulces conversamos, le conté todo, sabía que me daría un buen consejo. Y en eso pase la mañana, riéndome de cosas triviales, planes para las semanas que vienen: escapes a Valparaíso y a la nieve,cosas que me hagan evadir un poco la realidad que no es terrible, solo son mis ojos los que la distorsionan cuando se quiere.
Terminé todo lo que debía hacer , al menos ahí. Aún me quedaba una tarde entera para caminar por sitios frecuentemente recordados.
Voy entonces al metro, me siento y comienzo a saborear los manjares que compré en en la esquina de Brasil con Huérfanos, un pequeño negocio , paraíso para los hambrientos..
Invoco todas las veces que me dirigí a esa estación, testigo de tanto , de lecturas inconclusas, de besos robados, de alucionaciones con Cortázar...
-Me lees.
-Te leo.
-¿Te aburro?.
-Me entretienes.

Anaïs Nin

2006-06-17T20:45:00.000-07:00

Cuentos de Colores
(Dedicado a Arrébol)

En una banca ,saliendo de Kind of Blue..después de haber visto la oferta mas tentadora desde hace tiempo (y no solo una, sino cuatro) irresitiblemennte en el local lucían los vinilos de Bird,a un precio que se escapaba de mi en ese entonces pobre bolsillo.
Nos sentamos y le pregunté como estaba,quizás fue un minuto de un análisis exhaustivo de la gente o de lo que queremos de ella.Si, debo decir que aprendí de ella una vez más,es increible lo que oculta , con su rostro infantil,con miles de gestos acompañados de su voz de niña.
Conversábamos de la vida,cosas que nos han pasado y le dije mas tarde, luego de haber entrado a un café en plena calle merced, lo fuerte que era la amistad que teníamos, no necesitamos vernos siempre ni hablarnos todos los dias para saber que estamos ahí, que al menos yo no me olvido de ella.Caminamos al Chileno Británico; me acordé de la vez que fui con el chico de boina al mismo ubicado en Pedro de Valdivia..lo "Freak " del momento...lo extraño de como acabó todo..tan lejano..
Nos llenamos la boca de dulces: malvas y galletas, entre pasos rápidos para llegar al destino.
De nuevo su imagen ..su pestaña mitad rubia por algo que era lo menos parecido a un sindrome extraño... brillaba con el sol.Detalles que recuerdo con aroma a la vez que estuvimos juntos.
Y ahí estaba conmigo mirando con los mismos ojos la orquesta de Mahler, ella pequeña y suave,radiantemente tranquila.
Sigue aquí, todos los días le hablo y es que la quiero demasiado, es mi amiga, es un dosis de equilibrio en las cosas que suelo hacer mal.Es mi incansable oyente de historias y cuentos que escribo con mi vida, tanto , que se ha vuelto parte de ellos.

2006-05-08T19:43:00.000-07:00

Hasta que yo termine estas palabras.

Ilusiones encargadas al olvido, borradas con un puñado de sal... (al menos eso intento)
Hojas tiradas alrededor que componen notas ajenas, y una carta prometedora que nos unirá nuevamente en un futuro imaginario, el ideal quizás.
Nace bajo las piedras el retrato de un rostro quejumbroso, con las manos abiertas para pedir la ayuda que no le pueden dar.
Omito con un largo silencio la legalidad de nuestra situación y papeles sin firmar determinan quien es el culpable, si el amor nos hace legítimos de merecerlo y creer que existe .Castigos indiferentes se arrastran a los pies, quizás no valgan, y se oye que la falsa ternura te compra en el momento menos indicado antes de decir que acabó.
Miedos solitarios caminan, uno tras otro ,dejan su huella, para el futuro aprendiz, espero no ser yo, espero haber aprendido a reprobar la lección.
Encontré descosida la costura de la ropa que ocupábamos de niños disfrazados de perros.
Una canción de cuna , acogedora , para matar las penas que embriagan pasiones no correspondidas o simplemente botadas al papelero.

“Amistad erótica”, será la nueva búsqueda...

Anaïs Nin

2006-04-19T20:29:00.000-07:00

Café Bizarro

Café Bizarro, Jesús Velasco

acrílico,1997

El tiempo sobraba después de haber marcado las respuestas …me dirigí hacia un teléfono público para hacer del día algo especial..quizás encontrarme con gente que no veo desde hace tiempo o encontrarlo a el...Nuevamente ..Sentado en una banca en la Plaza Brasil.
Marqué el número, pero como si todo estuviese planeado a mis espaldas, ningún destino contestó mi llamado. Así con la inspiración un poco perdida y vagando en panoramas poco prometedores me senté a compartir una banca con quien quisiera.
Entonces, me acordé de la calle inundada de café en Bellas Artes. Caminé al metro con el claro objetivo de descubrir un nuevo “mi lugar”.

Estaba frente a la única salida del metro…"café bizarro”
Y como una diapositiva en la memoria, recordé el trabajo de “Fluxus” que presenté con Marijo para la clase de Artes, recordé las patas de pollos colgadas con alambre, el sexual “teddy bear” ahorcado, y un sin fin de antigüedades con olor a humedad, ese arte un poco distorsionado, que descoloca el sueño al dormir.

Había cierto toque “religioso” en aquel café: cuadros con una falsa “técnica mixta” que ocupaban lugares como los que Buda ocupa en las casas orientales, servilleteros con motivos de vírgenes multicolores, hasta el nombre de los platos hablaban de “Novicias “ en un millón de connotaciones y matices… “en celo” , “sueltas” o “perra envidiosa”…El sarcasmo del pagano.

La comida aunque con un precio bastante moderado…sabía bien como para llamarse un “almuerzo digno”….pero el lugar que rodeaba al plato , con las imágenes de un antiarte patéticamente transformado en “bizarro” ,quitaba el hambre .Podía ver el polvo que no había y cuantas muñecas tuvieron que morir para que el dueño con su “original y alternativa “idea saciara las ganas de las imágenes recortadas con collares de perlas y manos de barbies , además de todo tipo de juguetes de goma.

La nueva manera de crear estilo “bizarro”…Pagué en la caja y escapé del lugar.

Anaïs Nin

2006-04-14T04:16:00.000-07:00

En andanzas hacia el extremo de la ciudad, subo a un vagón..el último del metro ..para quedar al alcance de mi destino…no dar pasos de más…ni miradas de menos..

Un rostro ajeno a lo común me recuerda lo triste y feliz que se veía..lo ceremonioso de sus rasgos..nada al azar …manos de adolescente…y pechos apenas comenzando a crecer… su rostro era angelicalmente infantil..quizás no sobrepase la década...
Su padre , morbosamente para los espectadores de la escena...le hablaba al oído..y ella afirmaba con la mirada fija y su melena negra moviéndose al son de su cabeza..
Un abrigo mal cuidado abrigaba su cuerpo débil…y a pesar del frío que pudiese entumecer a cualquiera que saliera desde la tierra hacia la calle….a ella la vestían solo calcetas grises apenas para cubrir las marcas de sus piernas.
No fue normal encontrar… ojos que resplandecían..pasivos…callando miedos y absurdas caricias…quizás de aquel hombre..
Sus párpados a medio abrir…como si aún no despertara de un largo sueño…o no pudiese sacarse el calor de la cama que la mece mientras duerme…escuchaba lo que EL susurraba
En andanzas hacia el extremo de la ciudad, subo a un vagón..el ultimo del metro ..encontrando historias para contar..

Anaïs Nin

2006-03-27T17:11:00.000-08:00

Tu perfume en mis manos.
Aún siento tu perfume en mis manos…
…No me abandona ,ni en las duchas donde el agua quema para llevarse el sudor de la noche anterior.
Esta vez no fue el pasto, sino el final de un camino sin luz ,una vereda con astillas enterrándose en mi espalda, dejando huella que estuve contigo.
Una casa con dos ventanas sin vidrios como ojos mirando la noche, respiró con nosotros, inhalando el mismo frío que nos tendía bajo la tierra seca.
Calles sin nombres y nunca encontradas, mis pies y los tuyos corriendo en búsqueda de una voz que te llamaba.
Y de nuevo las palabras tiernas, un “te quiero” y un “amor”…dulces…como lenguas de miel, susurrando al oído.
El sueño nos inunda y compartimos el calor para hacer de la noche algo más placentero, aunque mi cuerpo se estremezca con las horas, me abrazo a tu cuello y olvido que no hay suficiente ropa para abrigarnos.
Decepcionado me dices que aquella tarde sentiste cosas que al parecer yo no sentí….no sabes que el vació que humedece los labios para herirnos es el mismo.
El sentido se vuelve penumbra en un mar de incertidumbres, sin embargo, a veces veo el millón de estrellas que jamás me has regalado.
Y vuelven los paseos por parque, y canciones olvidadas que renacen con olor a folklore.
Confundida piso, distorsionando mi calle, y veo un amanecer que nunca existió, el mundo se da vuelta cuando queremos ver con los ojos cerrados.
“Paren el mundo que me quiero bajar”…

Déjame acunarte con esta historia..déjame cubrir el umbral de tus puertas
Anaïs Nin

2006-03-21T06:25:00.000-08:00

Niño
( Niño, Guayasamín)
Un rostro alumbra la mañana..ilumina una sala que espera ochenta lapices prontos a escribir.
Parto por los simple , un si continuo que espera respuesta, y con un poco más de tiempo nos conduce a rincones inhabitados en mi imaginación.
No sabemos nuestros nombres , ni recordamos un pasado juntos , pero de alguna manera conseguimos la oportunidad para sentarnos a un lado de la escalera.Sonreimos ante la poca delicadeza que me conduce a hablar , intentando parecerte una adulta...
Por dentro muerdo mis labios para no dejar escapar un beso furtivo y no asustarte ...provocando un adios prematuro.
Recojo una canción para llenar el silencio inaudible y pido tu impresión sobre ...aquel sonido inquietante..
... Y ahora, después de lo que escuchemos, me recordará tus ojos brillantes para sonreir.
Paisajes recorridos por un par de pies ahora se duplican para fotografiar bancas que nos acogen y palacios de princesas retiradas de sus reinos.
Con un poco más de tiempo y avanzando en interrogaciones te invitaré a que me acompañes, una salida casual y expectante a cosas prontas a aprender.Entonces te enseñaré el color de los labios al besar y las sombras que producen en el cuepo caricias aprendices, arcoiris de sabores,matices corregidos al terminar la tarde..

Anaïs Nin

2006-03-14T18:10:00.000-08:00

Historias que me cuento II

Nos sentamos en el pasto, después de haber disimulado como nunca la impaciencia que me devoraba por dentro.

Resultó ser contrario a la historia que anoche ,tras haber anticipado una conversación para hoy, me conté para prepararme a un final repentino.

Dicen que al otro lado del mundo existe una persona como tu, es igual físicamente y quien sabe, también podría serlo emocionalmente si el contexto es similar .Pero jamás se ha dicho que esa historia que creía tan mía, también le podría haber sucedido a alguien mas (y a menos de un metro de distancia en ese instante).Esa historia , la que nunca me perteneció, donde el “parecida” era poco para decir que era idéntica, como si el destino hubiese jugado a mover piezas para disponerlas de esa cruel manera.

Que podría hacer yo, al escuchar como pronunciaba cada letra que salía de su boca , aún mas allá de ella, como si fuese (en realidad lo era), un secreto guardado bajo siete llaves con un candado de oro, en un bosque encantado; ese que pocos pueden ver.
Confirmé que yo no era para EL lo que EL significaba para mi. Me sentí derrotada, como si estuviese bebiendo un vaso de mala intención enterándome que es veneno.
Todo me supo rancio, ese estado de agriedad de las cosas cuando se dejan mucho tiempo guardadas en el último cajón de la alacena, pero sabiendo, sin duda, que están ahí, que ocupan un lugar en la casa, llenando de polvo el rincón entre la madera .
Quise llorar, pero gracias al orgullo que había guardado en mi bolsillo mientras estuviera con EL, no lo hice, no me dejé acabar porque habían copiado mi historia, o porque no lo alcancé mientras estuvimos juntos, o porque cuando me dice que me quiere , quizás son las ganas que tuvo de abrazarme mientras no estuve, mientras lo odié, e intenté cambiar convenciéndome que el sería un personaje secundario en la mayor obra de todas las obras, contadas en la inspiración humana.

Mi boca no respondió sus besos, mi voz lo llamó para reparar el rechazo, mis pies se levantaron para decirle que lo entendía, sin embargo, por dentro buscaba un poco de comprensión desesperada para no volver siquiera a odiarlo, para no decirle que en realidad esa historia era mía, y contra mi voluntad ilusa la escribí con EL. En unos minutos mis ojos despertaron de la niebla, y quise gritarle que no lo podía ver mas, que no quería verlo mas, porque robó MI HISTORIA.. robó el encanto de sentir que todo era diferente cuando estábamos juntos, que como estúpida pensé que su búsqueda había significado algo: que yo era imprescindible, que su mundo al menos por un segundo giró en torno a mi.

El metro, una vez mas el escenario propicio para vernos la cara por última vez, me envolvió para decirle que pensara, que ELLA regresaría (tal como EL regresó) y estremecería su cuerpo una vez mas, que decidiera si me quería o no , espontáneamente… casualmente, como siempre ha sido nuestra historia. No apagó su mirada..me pidió que habláramos por la noche, pero las palabras no me salían para gritarle que era EL quien debía hacerlo.Que me buscara y mi hiciera sentir que lo que dice es cierto, que no miente solo por ese afán ridículo de afirmar que EL si es capaz de entregar y estar con alguien.

Balbucee lo primero que EL pudiese escuchar, volví mi cuerpo hacia la escalera con la pequeña esperanza de que me busque.

Anaïs Nin

2006-03-11T12:15:00.002-08:00

Historias que me cuento.

“Me cuento historias cuando duermo solo, cuando la cama parece más grande de lo que es y más fría…”

Julio Cortázar

Tomaré de la mano a este escritor trasandino, que en sus cuentos, estremece la cotidianeidad para hacerla mas compleja e infinita.
No contaré las pericias que el narra en su cuento, no contaré por ejemplo que “Sentí mis ojos como dedos bajando por su boca, su cuello, buscando los senos que su blusa negra dibujaba como mis manos los habían dibujado toda esa noche, toda esa historia”.Contaré como surge esta vía de creación a una página más abierta, menos convencional, mas trivial…y mucho más intensa:

En noches donde mis manos se entumecen por la poca delicadeza que respiro durante el día , abro aquella sutil guía, para imitar al autor y “contarme historias”, antes de cerrar los ojos y morir soñando para resucitar por la mañana.
Así es como me he llegado a convertir en lo que durante el día consciente anhelo, así es como mis ideas adoptan formas, así es como me conozco en diálogos con mi yo a dos voces.
De las historias que me cuento… nacen poemas y alucinaciones, deseos que invoco a la realidad, canciones que intento cantar cuando camino en la calle, o historias que susurro a su oído cuando las palabras a distancia no funcionan.

“Sueño poemas de noche
con tu locura en mi almohada
con tus besos escondidos
en tela enredada a mi cintura
busco un papel para decirme a mi misma
que aquí estuviste”

Anaïs Nin

2006-03-10T10:08:00.000-08:00

Solíamos...

Nos despedimos con un beso.Me paré del suelo del vagón y me vine a casa.

Y en la micro , sentada mirando hacia la ventana, recordé sus ojos, su rostro infantil, su pelo, sus labios..esos que me enseñaron a besar y no temian hacerlo hasta en los rincones mas íntimos, experimentando nuevos placeres,callando gemidos ..escondidos en algun piso vacío.

Mi cabeza pronta a reventar , no comprendía , lo que en ese instante , mi mamá balbuceaba al abrir la puerta, mi memoria colapsada, explotaría de recuerdos , derramando lágrimas acongojadas en el nudo que guarda la garganta.

Y su espíritu ronda en los lugares que anduvimos juntos, conciertos en el Victor Jara,aniversarios de colegios,sushi, parques, teatros, micros,mi cama y la suya...donde ambos vivimos para nacer.
En noches donde la debilidad se apoderó de mi, mis sollozos se acurrucaron en sus brazos, pidiendole que me hicera dormir, cual padre e hija, y entonces posaba su mano tiernamente en mi frente, en mi rostro, cuidando mi sueño.
Muchas veces compartíamos del mismo paraguas, bajo la lluvia que nos mojaba los pies, llevándose el calor pero no la alegría de haber disfrutado una tarde mas juntos.
Y hasta el último suspiro..la nostalgia ocupará el espacio en blanco de las páginas que no alcancé a escribir por ti, las cartas nunca enviadas, libros incompletos...y lo que debí gritarte cuando cruzaste mi puerta...

Hoy, insastisfecha de lo que voy escribiendo, siento que no he dado todo de mi, arranco para refugiarme en lo que llamo "mi nuevo mundo" , el que he querido conquistar desde siempre y ahora nunca, el que nos separa de las minimas diferencias, desgastadoras , y los detalles que al comienzo nos perdian en vuelos irreales.

Entonces despierto en la mañana con el sol inundado en luz, para extrañarte cuando volteo la mirada al otro lado de la cama...

Tiempo ..escapa...

Anaïs Nin

2006-03-09T12:52:00.000-08:00

Historias con café
Domingo en la tarde, a eso de las 8, después de visitar viejos recuerdos en el Parque Forestal.

Con una taza de café en ambas manos y un cigarro en su boca, subimos al techo a ver como oscurecia, el crepúsculo infinito que se va extinguiendo al ritmo de conversaciones.Las estrellas iban apareciendo sin interrupción, y la luna se posó en la mitad de la prematura noche , dejandose ver, insinuante para cazarla con la mirada.
El perfume volátil del humo de cigarro con un toque de café , nos hizo decir las palabras mas tiernas, esas que nunca escuché mientras estuvimos juntos ¿confesiones guardadas? quizás, pero después de compartir su ventana era inútil seguir jugando a ser orgullosos...el peor error, que nos ha separado siempre.
Y ahí estábamos, dos bebedores (al menos yo bebedora compulsiva) de café, tal vez mi único vivio , en el techo , sentados...mirando..mirandonos.
Una tarde , aunque han habido varias, para mi las mas alucinante de todas. El metro a un costado,devolviendo pasajeros a sus destinos,a lo lejos la Torre Entel, y en el techo..nosotros.
Anaïs Nin

2006-03-08T10:31:00.000-08:00

Calle 52
La 52nd Street de Manhattan fue en los años 40 la Mecca del jazz. Ahí llegaron Charlie Parker y sus secuaces para revolucionar esta música.

Con Charlie Parker de fondo( paréntesis sonoro en Ciudad Psicosis ) me decido a impregnar letras en vez de notas, sutil diferencia: lo que Bird toca en el saxo , yo lo toco con los mismos acordes en el teclado frente a la pantalla.
Muy insipirador nos ha sonado alguna vez el escuchar hablar del jazz,y es por eso que me dirijo todos los martes a las 11 al mismo barrio de Zero, a completar lo que dicho sea de paso es mi momento bohemio. Vivo al son de ese jazz que embriaga locuras. He aqui una muestra de ello:
"Si quieres estar conmigo entonces te invitare a beber una copa nos sentaremos a escuchar ese jazz que emana del ambiente..de la noche..de esa "alameda encendida " que tanto me hace vibrar…con la luna ..sensual entre ambos..las luces de la calle..algunas micros…y el olor a café de la hora…quizás ..si quieres podemos entrar en mi pieza..y hacer el amor,… mientras la música sigue…el jazz sigue…te provoca…me llena de deseo…de esas ansias que se calman solo con la noche …con el encanto natural de las cosas en descanso. Y el jazz sigue…el saxo se detiene…solo suenan los platillos con ese tono sutil..y es que el placer esta en los detalles. Tal como se conoce a la gente…en la forma de los detalles. Las formas se mezclan..armoniosamente..tu forma y la mía….ya dejó de existir el espacio….las estrellas titilan al son de la música …y el jazz sigue…ahora todo es armonía…con ese sonido un tanto brasileño en el canto….es incitante…es alegre…encaja perfectamente, deja libre nuestras almas para abrirnos las puertas de fragancia nocturna"
Dejaré en sus puertas la invitación.
Anaïs Nin

2006-03-07T14:37:00.000-08:00

Anaïs Nin

Como fiel amante de la literatura me dirigí al centro de chicos providencianos,el café literario, el tiempo sobraba así que decidí aprovecharlo en buscar algunas de esas cosas que por casualidad se aprenden viendo tv hasta las 4 de la mañana sola, rodeada de revistas que entretienen en el ocio.
Le pregunté al tipo que atiende , tal vez un"bibliotecario" , si tenía "Henry y June: los diarios de Anaïs Nin" una especie de tratado erotico-filosofico.Debía estar a las 4.30 en la boletería de Escuela Militar y a falta de reloj, calcule el tiempo en páginas.Las primeras 30 fueron devoradas en menos de lo que creí.
Hace tiempo que trataba de que naciera mi ciudad, este espacio para decir que después de todo soy feliz, para comentar un poco mis andanzas por la urbe dejando en cada "barrio" un recuerdo más.Vale mencionar parques y cafés, El Forestal, Lastarria, Brasil, las calles Londres y Paris, Eurobar,etcétera etcétera.
He decidido firmar con este nuevo nombre (Anaïs Nin) identidad que se irá revelando con nuevos "lapsus" de Ciudad Psicosis.