Llegó de algún vuelo veraniego de Montpellier, Francia/bastardo Truffaut que me ha recordado mil veces M-O-N-T-P-E-L-L-I-E-R con ese hombre que amó a las mujeres/ .
Probablemente te has rendido a sus pies. Claro como no , ella habla en tu misma lengua, y suda su “master dans sciences économiques” /como sea/ por toda su piel, tan delicada, tan nívea , tan suavemente hermosa.
Y miro esa polera..que irónicamente es tan replandeciente y blanca, con ese rostro perfecto de Hepburn.Y y su nombre la condena a que quiera derramar todo el vino que no derramé la noche de San Juan sobre ella.
Y escucho a la Birkin...y no puedo borrar esa imagen que nunca he visto , pero que inunda mi cabeza como el más vivo recuerdo de siempre. Tu cuerpo, confundiéndose con el de ella, borrándose los límites entre tu pecho exquisito y su espalda elegante, conviertiéndose ambos espuma de mar.
Y todo lo que me seducía, ese pequeño sueño de pasear por las calles parisinas que quería mías , va quedando atrás ,volviéndose una náusea nocturna con olor a a Lempicka…
Ah! Y una cosa , creo que los pañuelos que suelo amarrar a mi cuello se ven mucho más hermosos en ella que en mí /ojalá pudiera ahorcarla con el mismo.. ja!/ También las faldas , los vestiditos ajustados y los tacos.
/¡¿oh so french no?!/
Claro..si después de todo ¿no es ella quien camina por tus pasarelas?
posted by Audrey @ 11:23 PM
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